A Léonette, 

  Tu es là. Tu es là, les gens te voient. Tu es là et tu existes. Et pourtant, tu n’es plus rien. Depuis hier soir à dix-sept heures trente-huit, tu n’es plus rien. Moment où ta vie a cessé d’exister. Scientifiquement, sans vie, on est mort. Scientifiquement, tu es vivant.
  Seulement, ta vie est un abyme sans fond, ni parois, où se meuvent, parfois, des figures sans son. Le seul bruit qui te parvient, c’est celui de tes pleurs incessants.

  Tu sens des membres chaleureux qui t’enlacent. Sa bouche te chuchote des mots que tu ne comprends pas. Ses lèvres embrassent tes cheveux. Ses mains caressent tes omoplates. Ses jambes se balancent lentement, l’une sur l’autre, t’entrainant dans sa dance silencieuse. Pour toi, ça ne change rien. Que tu sois là, câliné ou en Alaska en slip de fourre, seul et glacé.
  Tu l’as déjà dit. Ça ne change rien. Parce que ta vie n’en est pas une. Que ce qu’ils appellent vie, c’est pour toi, un trou infini qui n’a pas de température, de luminosité ou bien de couleur ou d’ombres. Rien. Ce n’est pas le néant. C’est rien. Rien de ce qu’ils connaissent ou peuvent imaginer. Juste rien, pour eux et tout, ou du moins, ta vie, pour toi.

  Mais à quoi ça sert de rester là ? A sortir tout le sel et l’eau de ton corps. Tu es sûr que tu ressembles à ta vie. A rien. Mais de toute façon ça ne change rien.
  Rien. C’est le seul mot que tu as à la bouche. Mais qu’on te le reproche ou que l’on te félicite, ça ne change rien. Comme tout. Tout t’est égal, maintenant.

  En temps « normal », ou du moins, d’avant, tu aurais déclaré que la langue française a un vocabulaire trop restreint. Mais là, non. Là, ça ne te viens même pas à l’esprit. Peut-être que tu n’as plus d’esprit. Que ton corps est la seule chose qui reste. Que ta vie et ton esprit se sont fait la malle. De toute façon, ça ne change rien.

  Ça ne change rien. À ce qu’il s’est passé. à ce que tu es. À ce que ta vie ressemble. À ce que sera le futur. À ce qu’est le présent. Parce que le passé était, est, sera ; avait, a, aura.

  Tu n’es rien. Tu ne ressens que la douleur. La souffrance. Une chose sans nom. Parce que personne ne l’a jamais ressentie. Une chose qui te ronge, t’entraine, te broie, te découpe, te casse, te démembre, te brûle, te glace, t’aveugle, te frappe, t’arrache, te noie, t’étouffe. Mais au final, est qu’elle va te tuer ? Tu aimerais. Tu espères. Mais tu n’en sais rien. Dans l’abime qu’est ta vie, tu ignores.

 Elle disait : « il faut TOUJOURS croire ». Cette personne que tu aimais, chérissais, admirais et sûrement, vénérais. Elle te le répétait. Jusqu’à la fin. Jusqu’à sa fin. Tu étais quelque chose, quelqu’un. Pour elle. Mais maintenant, tu n’es rien. 

                                                                      -Alix